Sem título

Um quinhão de mim perdido está,
Querendo fazer as coisas de afogadilho
Na incerteza, encho-me de estranhas cogitações,
Mas vejo que há um mau conúbio nisto.

Percebo que naquele comenos fui estouvado;
Ouço trenos que por um motivo, regozijam-me
Ah! Nostalgia, trazes-me de volta; são.

Expurgas-me, lavas-me, limpas-me a mente
E minha gorja grita em silêncio; ansiando
Que eu transmita, paradoxos, mas são belos
                                                 [Pensamentos.

Vesano seria se eu os dissesse, por isso pego a greda
E me pego conversando com vários verbos,
Dizem-me o que pensam, dizem-me que
Se eu souber usá-los muitos se libertarão.

                                                                                  dos Silva e Santos